Poesi for sjælen

Med National Poetry Week over os, jeg mindet om min favorit digt: "Antydninger af udødelighed fra erindringer Early Childhood" af William Wordsworth. Digtet er lang (du sikkert regnede med, at fra længden af ​​titlen), skrevet over en toårig periode. Det er den femte strofe, at de fleste dybt taler til mig:

V

Vores fødsel er blot en søvn og en glemsel:

The Soul, der stiger med os, vores livs stjerne ,

har sin oprindelse andetsteds indstilling,

Og kommer langvejs fra:

Ikke i hele glemsomhed,

Og ikke fuldstændig nøgne,

Men skyer af herlighed kommer vi

Fra Gud, der er vores hjem:!

Himlen ligger omkring os i vores barndom

Nuancer af den prison- hus begynder at lukke

Efter den voksende Boy,

Men han skuer lyset, og hvorfra det flyder,

Han ser det i sin glæde,

Den Ungdom, som dagligt længere væk fra den østlige

Skal rejse, der stadig er Naturens Priest,

Og ved visionen pragtfulde

Er på vej deltog;

Omsider manden opfatter det dø væk,

Og forsvinde i lyset af fælles dag.

Hvad det siger til mig er, at vi kommer til jorden i stedet på samme måde som en studerende blade på college, eller en professor tager et år ud for en længe ventet orlov. Livet på Jorden er et utroligt eventyr, men det betyder ikke, at Jorden er hjemme. Det lille barn i Wordworth digt vidste dette. Du vidste det. Jeg vidste det. Så, som Wordsworth minder os, vi glemmer. Rudolph Steiner sagde, at børn, før en alder af syv har en anden stadig i himlen fod på jorden,: de bor i en anden, dyrebar, korte virkelighed. Det er vigtigt, at vi "fuldt inkarneret", og alligevel omkostningerne ved at gøre det er at miste kontakten med hvor vi kom fra.

Heldigvis strofe 5, selv den mest dramatiske og smukke af hele digtet --- jeg mener, hvor meget mere poetisk kan du få end "skyer af herlighed"? --- er ikke slutningen af ​​"Antydninger ..." og "søvn og glemme" er ikke enden på historien. Den mystiske digter fortæller os i strofe 9:!

"O glæde, i vore gløder

Er der noget, der gjør levende,

At naturen endnu husker

Hvad var så flygtig "

Så slutter han med den berømte linje:

" For mig den ringeste blomst, der blæser kan give

Tanker, der gør ofte ligge for dybt til tårer. "

Dette fortæller mig (at jeg glemmer), som hvert øjeblik, hvert åndedrag, er majestætiske, storslået og åndeløst smukke. Det majestæt, pragt og skønhed er en simpel glimtende af alt der er, men det er, hvad jeg har lige nu, og jo mere jeg ser for det og mærke det og føler det --- når jeg læser dette digt, for instance-- -den tættere jeg kommer til den slags lyksalighed vi plejede at tænke var forbeholdt helgener og digtere. Vi var forkert
.