Broken: Book Uddrag_afhængighed og inddrivelse

Broken: Book Uddrag

Prologue

Oktober 1994

Der var en skarp rap på døren, efterfulgt af en dæmpet, men umiskendelig kommando fra en stemme uden på gangen.

"Vi ønsker det hvide fyr, bare det hvide fyr. Vi ved, at han er derinde. Han kommer ud nu, og der er ingen problemer for nogen senere. "

Jeg var den" hvide fyr. " Jeg vidste i det øjeblik, at min families desperate søgen at spore mig ned var endt på dette henfaldet to-etagers lejlighed i en voldelig lomme af Atlantas indre by. Forskrækket, jeg skyndte rundt i lokalet, forsøger at advare de andre crack hoveder til at sidde stille og tie stille.

"Gå ikke i panik," hviskede jeg. "De vil gå væk." Men ingen lyttede, fordi alle var så højt og så bange, som jeg var. Vi stødte ind i hinanden som vi forsøgte at finde en vej ud, men der var ingen steder at gå, ingen steder at gemme sig. Vi var som vilde dyr, der fanges af en vind-pisket skovbrand.

Hvem var derude banging på døren? Var det min far? Min mor? Min kone? Mit sind blinkede tilbage til morgen fire dage tidligere, da jeg forlod mit hus i forstæderne Atlanta. Jeg huskede at kysse fire måneder gamle Thomas og to-årige Henry farvel. Det var en søndag eftermiddag, og jeg fortalte Allison jeg havde brug for at køre nogle ærinder før middagen. Jeg kørte til parkeringspladsen på hjørnet af Boulevard og Ponce de Leon, nærmede en narkohandler med en tyk ar løber fra hans venstre øre til hjørnet af hans mund, og betalte ham et hundrede dollars for seks marmor mellemstore klipper crack kokain. Jeg holdt dem i min hånd og tænkte: "Disse vil holde mig i gang for en dag eller to." De var gået i fire timer.

banke blev en nådesløs dunkende, der rystede dørkarmen. Jeg tænkte at undslippe ud den tilbage veranda døren til den ledige parti og bare kører, løb, løb. Men hvor kunne jeg gå? De ville finde mig, ligesom de havde i Harlem og St. Paul. Jeg havde kørt i fem år. Nu havde jeg løber tør for muligheder.

Jeg satte mig ned på den gamle træ bord i køkkenet, det sted, hvor handlerne blev foretaget, blev røret fyret op, og revnen blev forbrugt. Jeg kunne ikke køre længere - mine ben føltes svag og usikker. Jeg kunne ikke skjule - der var ingen plads til venstre. Jeg kunne ikke tænke, men jeg kunne stadig reagere, og med de instinkter misbrugeren jeg gjorde det eneste, der var tilbage at gøre. Jeg nåede ind i min sok og trak den cellofan cigaret indpakning med klipperne omhyggeligt gemt inde ligesom ædelstene. Mine hænder rystede, og jeg har bemærket, for første gang, at spidsen af mine fingre blev svedet og blæret fra lettere forbrændinger. Jeg indlæst røret, knipsede den lettere, og inhalerede dybt.

syde af revnen og den euforiske haste eksploderer inde i mit hoved var pludselig alt der betød noget for mig. Banging på døren var som torden i horisonten. Jeg hørte advarslen, men jeg havde ikke føler sig truet længere, fordi jeg var tilbage i mit element, at fjernt sted, hvor intet på denne jord kunne røre mig. Hastværket kapret min hjerne, og banke, scurrying, og frygt forsvandt. Minderne om kone og børn var væk. Jeg var væk.

Jeg forsøgte at få fat på, og hold fast i det høje, og for et par øjeblikke tiden stod stille. Jeg var en romersk stearinlys på den fjerde juli, lyse farver og byger af gnister. Det, jeg tænkte, er det, det hele handler om - at stoppe tiden, gå højere og højere, eksplosioner af lys og varme, den ene efter den anden efter den anden. The Rapture fyldte mig i et minut eller to, og så begyndte det at falme, gnisterne døde ned, flammen blev en døende stjerne langt, langt væk.

Jeg foldede mine arme over mit bryst, længsel efter komfort , for fred. Jeg var så syg. Så syg og træt af det hele. I det øjeblik indså jeg håbløsheden af min situation, og i en pludselig, kort flash af klarhed, spurgte jeg mig selv: Hvad nu? Jeg stirrede på den beskidte trægulv fyldt med halvtomme øldåser, cigaretskod og brugte sprøjter. Svaret var ikke her i dette rum længere. Det hele var overstået. Jeg blev gjort.

Jeg stod op og gjorde min vej forbi BJ, den gamle mand, og de andre misbrugere med hvem jeg levede og langsomt dø for de sidste fire dage. Mine skridt var bevidst, men ude af min kontrol, da jeg gik ind i gangen og ud af fordøren, flankeret af de to bevæbnede off-duty politifolk, der var en del af interventionen holdet hyret til at få mig ud af revnen hus og tilbage i behandling .

En hård, jævn regn var ved at falde, da vi nærmede den grå varevogn parkeret på kantstenen. Skydedøren åbnes, og jeg kollapsede ind på bagsædet.

Min far sad i forreste passagersæde. Dreje rundt for at se på mig, så han en femogtredive år gammel crack narkoman, der ikke havde barberet, overvældet, eller spist i fire dage. En mand, der gik ud på sin kone og to børn, unge og droppet sin lovende karriere på CNN. En brækket skallen af en mand, en bleg skygge af mennesket, han havde rejst for at være ærlig, kærlig, ansvarlig. Hans førstefødte søn.

Silence.

"Du er vred," sagde jeg. Jeg vidste ikke, hvad jeg ellers skal sige.

"Det er næppe ord for det." Hans stemme var hård og kold, ligesom regnen udenfor.

Mere stilhed.

"Der er ikke noget mere jeg kan gøre," sagde han. "Jeg er færdig."

Alle disse år senere, fortæller han mig, det er, hvor samtalen sluttede. Men om jeg forestillede mig det eller ej, jeg hørte ham sige noget andet.

"Jeg hader dig."

Og jeg husker at kigge i hans øjne og tale min dybeste sandhed.

". Jeg hader mig også"