En artikel om Nothing

Denne artikel handler om ingenting. Derfor, efter du har læst den, vil du ikke vide noget mere, end du gjorde før du læser det; det vil være et totalt spild af din tid, fordi jeg har intet at sige. Jeg mener, hvad kan siges om bjerge så høje, at sneen aldrig forlader deres toppe, og som vi stirre op på dem, de tager vejret fra os, som vi mystisk udvide til at matche deres majestæt, og pludselig vi befinder os væk. Eller stjerner så utallige, at vi mister os selv i deres enorme mængde, hvirvlende i en sort fløjl nat, der omfavner os som nogen, så dyrebar, at vores hjerte stopper slå til frygt for, at hun vil forlade?

Hvad kan vi sige om Gud? Hvad kan man sige? Eller om den naturlige venlighed og medfølelse med mennesker? Ord aldrig passer. Vi forsøger at få mening ud af disse ting, og forklare dem væk, men vi rører kun overfladen. Vi hører, at solen er lavet af gasser, men det er, hvad videnskaben fortæller os. Vi forstår i vores væsen om solen, og månen, og hvad de betyder for os i dybet af vores sjæl, og at de er varme af vores liv, at katalysatoren af ​​unge elskende, og udbyderne af alt det, som vi kender . Og at vi alle er ens.

Vi siger vi underviser andre, men hvad kan vi lære? Hvilke af vore livserfaringer kan vi overføre med ord til en anden, der bliver rigtig for dem. . . som det gjorde os? Hvad kan vi nogensinde lære, der er autentisk og ægte? Jeg er bange for at vi kan lære noget. Livet er den eneste lærer, livet skal gøres, og alt sagt om livet skal derfor være rygter. Og her er vi.

Målene i går er nu kun tåge, langsomt stigende fra vores opvarmede ambitioner, hvilket betyder ingenting, marcherer mod at anonymitet, som vi genkender i pit af vores væsen, men skjule fra, fordi vi ikke er helt klar endnu. Men det er sværere at skjule nu, at løbe tør for steder at gemme sig, at løbe tør for grunde til at skjule. Vi står nøgne mere og mere.

Årstiderne passerer ligesom rotorer på en vindmølle, hurtigere og hurtigere, indtil de sløre i deres march mod evigheden. Og vi slappe ind i det, pludselig vi slappe af, og alt er lige som det skal være. Kig på sneen her til morgen! Det er så smukt! Det funkler på bakkerne mere dyrebar for os nu, end en million funklende diamanter engang var. Hvad der er mest værdsatte var altid lige her foran os, men vi troede, at vi altid kørte mod det. Hvor tåbeligt vi var.

Børnene kommer og går, og så er de forældre, bedsteforældre, gamle og svagelige, stadig børn i deres hjerter, urnen aske spredt over havet af en planet speck vridning omkring en sol i udkanten af ​​en galakse med en milliard sole, tabt i den endeløse univers. De bevægelige varevogne for mange til at tælle, byer og landsbyer for mange til at huske, og alle de mennesker også momentan at huske. Det hele virkede så overordentlig vigtigt på det tidspunkt.

Og en dag, Gud kalder os hjem. Måske er det en smuk forårsdag, en af ​​de dage, hvor tulipaner optimistisk bryder gennem sneen, vokser mod lyset, som vi befinder os vokser mod lyset så godt, denne særlige dag, og forståelse for, at de forskelle, vi på én gang følte mod andre er nu smelter ligesom foråret sne. I dette enorme og enorme ubemærkethed, at vi kaldes, når vores liv, vi nu indrømmer mysteriet om det hele, unknowingness af det hele, og dyrebare af det hele. Men vi lader det gå nu; vi stoler på noget andet, og falder i armene. Vi stoler på, at der har ingen grænser, har ingen grænser, og vi ved, at en eller anden måde; vi er det. ..

Og vi endelig forstår, at vi ikke ved noget, og vi kan ikke hjælpe, men spekulerer på, hvorfor vi har ventet så længe med at overgive sig, til denne fuld intethed